Por Terry Dobson*
O trem atravessava sacolejando os subúrbios de Tóquio numa tarde de primavera. Nosso vagão estava comparativamente vazio: apenas algumas donas de casa com seus filhos e alguns velhos indo fazer compras. Eu olhava distraído pela janela a monotonia das casas sempre iguais e das sebes cobertas de poeira.
Chegando a uma estação, as portas se abriram e, de repente, a quietude da tarde foi rompida por um homem que entrou cambaleando no nosso vagão, gritando com violência imprecações incompreensíveis. Era um homem forte, encorpado, com roupas de operário. Estava bêbado e imundo. Aos berros, esbofeteou uma mulher que carregava um bebezinho. A força do tapa fez com que ela fosse cair no colo de um casal idoso. Só por um milagre nada aconteceu ao bebê.
Aterrorizado, o casal deu um pulo e fugiu correndo para a outra extremidade do vagão. O operário tentou ainda dar um pontapé na velha, mas errou a mira e ela conseguiu escapar. Isso o deixou em tal estado de fúria que agarrou a haste de metal no meio do vagão e tentou arrancá-la do balaústre. Pude ver que uma das suas mãos estava ferida e sangrava. O trem seguiu em frente, com os passageiros paralisados de medo. Eu me levantei.
Na época, cerca de vinte anos atrás, eu era jovem e estava em excelente forma física. Vinha treinando oito horas de Aikidô quase todos os dias há quase três anos. Gostava de treinar corpo a corpo e me considerava bom de briga. O problema é que minhas habilidades marciais nunca haviam sido testadas em um combate de verdade. Nós, alunos de Aikido somos proibidos de lutar.
“Aikido”, – meu mestre não cansava de repetir, “é a arte da reconciliação. Aquele cuja mente deseja brigar perdeu o elo com o Universo. Se tentarem dominar as pessoas, estarão derrotados de antemão. Nós estudamos como resolver conflitos, não como iniciá-los.”
Eu ouvia essas palavras e me esforçava. Chegava a atravessar a rua para evitar os arruaceiros, os pungas dos videogames que costumam vadiar perto das estações de trem. Ficava exaltado com minha própria tolerância e me considerava um valentão reverente, piedoso mesmo. No fundo do coração, porém, desejava uma oportunidade absolutamente legítima em que pudesse salvar os inocentes destruindo os culpados.
– Chegou o dia! – pensei comigo mesmo enquanto me levantava. Há pessoas correndo perigo e se eu não fizer alguma coisa é bem possível que elas acabem se ferindo.
Quando me viu levantando, o bêbado percebeu a chance de canalizar a sua ira.
– Ah! – rugiu ele. Um estrangeiro! Você está precisando de uma lição em boas maneiras japonesas!
Eu estava de pé, segurando de leve nas alças presas ao teto do vagão, e lancei-lhe um olhar de nojo e desprezo. Pretendia acabar com a sua raça, mas precisava esperar que ele me agredisse primeiro. Queria que ficasse com raiva, por isso curvei os lábios e mandei-lhe um beijo insolente.
– Agora chega! gritou ele. Você vai levar uma lição. E se preparou para me atacar.
Mas uma fração de segundo antes que ele pudesse se mexer, alguém deu um berro:
– Ei!
Foi um grito estridente, mas lembro-me que tinha um estranho timbre, jubiloso e cadenciado, como quando estamos procurando alguma coisa junto com um amigo e ele subitamente a encontra: “Ei!”
Virei para a esquerda, o bêbado para a direita. Nós dois olhamos para um velhinho japonês que estava sentado em um dos bancos. Esse minúsculo senhor devia ter bem mais de setenta anos, e vestia um quimono impecável. Não me deu a menor atenção, mas sorriu com alegria para o operário, como se tivesse um importantíssimo e delicioso segredo para lhe contar.
– Venha aqui disse o velhinho num tom coloquial e amistoso. Vem aqui conversar comigo insistiu, chamando-o com um aceno de mão.
O homenzarrão obedeceu, mas postou os pés beligerantemente diante dele e gritou por cima do barulho das rodas nos trilhos:
– Por que diabos vou conversar com você?
Ele agora estava de costas para mim. Se o seu cotovelo se movesse um milímetro que fosse eu o esmagaria. Mas o velhinho continuou sorrindo para o operário.
– O que você andou bebendo? perguntou com os olhos brilhando de interesse.
– Saquê rosnou de volta o operário e não é da sua conta! completou, lançando perdigotos no rosto do velho.
– Que ótimo retrucou o velho. Excelente mesmo. Eu também adoro saquê! Todas as noites, eu e minha esposa aquecemos uma garrafinha de saquê e vamos até o jardim nos sentar num velho banco de madeira. Ficamos olhando o pôr-do-sol e vendo como vai indo o nosso caquizeiro. Foi meu bisavô quem plantou essa árvore, e estávamos preocupados achando que ela não fosse se recuperar das tempestades de gelo do último inverno. Mas a nossa arvorezinha saiu-se melhor do que esperávamos, ainda mais se considerarmos a má qualidade do solo. É gratificante olhar para ela quando levamos uma garrafinha de saquê para apreciar o final da tarde, mesmo quando chove!
E olhava para o operário, seus olhos reluzentes. O rosto do operário, que se esforçava para acompanhar a conversa do velhinho, foi se abrandando e seus punhos pouco a pouco relaxando.
– É, é bom. Eu também gosto de caqui… mas sua voz acabou num sumiço.
– São deliciosos – concordou o velho sorrindo. E tenho certeza de que você também tem uma ótima esposa.
– Não – retrucou o operário. Minha esposa morreu.
Suavemente, acompanhando o balanço do trem, aquele homenzarrão começou a chorar.
– Eu não tenho esposa, eu não tenho casa, eu não tenho emprego. Eu só tenho vergonha de mim mesmo.
Lágrimas escorriam pelo seu rosto; um frêmito de desespero percorreu-lhe o corpo.
Chegara a minha vez. Lá estava eu, com toda a minha imaculada inocência juvenil, com toda a minha vontade de tornar o mundo um lugar melhor para se viver, sentindo-me de repente mais sujo do que ele.
O trem chegou à minha estação. Enquanto as portas se abriam, ouvi o velho dizer solidariamente:
– Minha nossa, que desgraça. Sente-se aqui comigo e me diga o que houve.
Voltei-me para dar uma última olhada. O operário escarrapachara-se no banco, a cabeça no colo do velhinho, que afagava com ternura seus cabelos emaranhados e sebosos.
Enquanto o trem se afastava, sentei-me num banco da estação. O que eu pretendera resolver pela força fora alcançado com algumas palavras meigas. Eu acabara de presenciar o Aikido num combate de verdade, e a sua essência era o Amor. A partir de agora teria que praticar a arte com um espírito totalmente diferente. Muito tempo passaria antes que eu voltasse a falar sobre a resolução de conflitos.
Por Justine Mol Tradução de Sandra Caselato
Você às vezes também suspira: “Estou realmente farto disso. Eu estou tão cansado dos conflitos, da agressão entre os alunos, de buscar soluções e medidas contra isso, da falta de motivação e de todas essas coisas que tenho que fazer, além de ensinar. Não é possível que o trabalho seja diferente? ”
Claro! O trabalho pode ser diferente. Marshall Rosenberg, psicólogo e mediador americano, oferece ferramentas concretas para mudar as coisas por meio da Comunicação Não-Violenta (CNV). Ele sugere que você mude sua atenção de ‘julgamentos e busca de soluções’, como mais regras e punições, para ‘sentimentos e necessidades’.
Um exemplo Seu colega pega emprestado seus vídeos e não os coloca de volta. Você pode ficar irritado com ele e iniciar uma discussão sobre culpa e responsabilidade. Não vai trazer de volta suas fitas e seu colega vai ficar aborrecido. Ou você pode perceber que você deseja que os outros lidem com você e com suas coisas com respeito. Que você se sente nervoso e tenso quando suas coisas não estão onde você espera que elas estejam. Você tem necessidade de paz e organização. Quando essas necessidades são satisfeitas, o seu ensino é mais bem sucedido. Então, pergunte-se se você pode se abrir para considerar o que inspira o seu colega a “emprestar” seus vídeos desta forma. Então você pode começar uma conversa. Vocês podem se encontrar e talvez chegar a uma solução em que ambos estejam felizes.
Isso pede uma mudança de 180 graus. Você se opõe a algo, luta por seus direitos, ou por estar certo? Ou você busca clareza e a satisfação das necessidades de todos? Então você pode entender cada confronto como uma oportunidade para aprender algo. Você nunca vai conseguir mudar ninguém, a não ser você mesmo, de qualquer forma.
Claro que você pode pedir a alguém para contribuir com sua felicidade, mas se ele ou ela diz ‘não’ (ou diz ‘sim’ e não cumpre) você pode negociar outro acordo. Desta forma você transforma ‘exigências’ e ‘mudanças forçadas’ em ‘pedidos’ e ‘consenso’.
No início, esta forma de comunicação vai exigir tempo e energia extra, mas logo ‘brigar’, ‘manter a ordem’ e todos os tipos de problemas serão substituídos por conversas “não-violentas”.
Esta forma agradável, respeitosa e enérgica de criar um clima escolar saudável pode ser usada em qualquer tipo de escola.
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Justine Mol trabalha no campo da educação com ‘Comunicação Desarmadora’ (Disarming Communication), na Holanda.
Ela adora trabalhar com pais, professores e outros educadores. Sua visão é de que só criaremos um mundo sem violência quando começarmos a criar nossas crianças de uma forma diferente. Para ela, só podemos fazer isso se nós, adultos, primeiro nos desarmarmos e nos conectarmos com nossos corações. Você pode contatá-la pelo e-mail info@justinemol.nl Seu site http://www.justinemol.nl está em holandês e inglês.
© 2004 Justine Mol. Texto traduzido para inglês de um artigo publicado em boletim enviado a todas as escolas primárias na Holanda, de uma série de artigos sobre a Escola de Rosenberg e trabalho com Comunicação Não-Violenta.
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